Una tarde, en una elegante cafetería de Budapest, una mujer
relata a su amiga cómo un día, a raíz de un banal incidente, descubrió
que su marido estaba entregado en cuerpo y alma a un amor secreto que lo
consumía, y luego su vano intento por reconquistarlo. En la misma
ciudad, una noche, el hombre que fue su marido confiesa a un amigo cómo
dejó a su esposa por la mujer que deseaba desde años atrás, para después
de casarse con ella perderla para siempre. Al alba, en una pequeña
pensión romana, una mujer cuenta a su amante cómo ella, de origen
humilde, se había casado con un hombre rico, pero el matrimonio había
sucumbido al resentimiento y la venganza. Cual marionetas sin derecho a
ejercer su voluntad, Marika, Péter y Judit narran su fallida relación
con el crudo realismo de quien considera la felicidad un estado elusivo e
inalcanzable.
Márai inició su carrera literaria como poeta y ese
aliento pervive en La mujer justa. En esta novela están sus páginas más
íntimas y desgarradas, las más sabias. Su descripción del amor, la
amistad, el sexo, los celos, la soledad, el deseo y la muerte apuntan
directamente al centro del alma humana.
Hay libros que te dejan
un maremagnum de sensaciones tan dispares que, colocadas en la balanza no sabes
valorar qué lado pesa más. Algo así me ha pasado con este libro. En vista de
las reseñas tan positivas que había visto de este escritor, y al ser totalmente
desconocido para mí, decidí leer este libro. Os cuento las
sensaciones que he tenido al leerlo.
Sandor Márai
(Eslovaquia 1900 – San Diego 1989), escritor, y periodista húngaro vivió varios
años en Leipzig, Weimar, Múnich y Berlín, donde aprendió de escritores y
artistas y comenzó a ganarse la vida con poemas, relatos breves y artículos
periodísticos. En los años treinta comenzó a escribir novela y teatro con
bastante fama, por lo que en los cuarenta ya era un autor de reconocido
prestigio. Conocedor de la obra de Kafka y Zweig, también escribió poesía,
teatro y ensayo dejando títulos como Divorcio en Buda, El último encuentro o
La herencia de Eszter. Con la llegada de Hitler, su postura antifascista le
obligó a abandonar Hungría en 1948 para terminar estableciéndose en Nueva York
en 1952. Recogió sus vivencias del conflicto en libros de memorias como Confesiones
de un burgés o ¡Tierra, tierra!. Cuando cambió el régimen
nuevamente, volvió a ser reconocido, pero nunca volvería a instalarse en su
país. Se suicidó en 1989, unos meses antes de caer el muro de Berlín.
El libro se estructura en
tres partes, que corresponden a las narraciones de los tres personajes de un
triángulo amoroso, en los años cuarenta, en la convulsa ciudad de Budapest.
Como imagináis, el triángulo está compuesto por un matrimonio fallido (el de
Marika y Péter) y una tercera persona (Judit). Sin embargo, lejos de ser una
historia manida, el autor nos presenta una visión de conjunto compuesta por las
voces de los tres personajes, dando de esta forma un estilo narrativo muy
interesante.
Tenemos así, la
oportunidad de conocerles muy profundamente, ya que van desarrollando sus
pensamientos y su forma de ser sin necesidad de ocultar nada. Para ello Márai
se vale del recurso de la “confesión”,
puesto que los tres protagonistas se confiesan frente a un interlocutor, papel
que en muchas ocasiones acepta el propio lector, acercándonos de esta forma
mucho más a la narración.
Así, conocemos que la
naturaleza de la primera esposa está ligada al concepto del amor, que el marido
es un hombre algo neurótico, obsesionado con las obligaciones y el significado
de su papel burgués en la sociedad, y finalmente, la segunda mujer, quien desde
un punto de vista más cercano a la primera, hace hincapié en la vida posterior
al asedio de la ciudad.
Aunque el autor prescinde
de los diálogos, sabe llevar el ritmo bastante bien pese a que en algunos
pasajes (sobre todo en la segunda parte de la novela, debido a las divagaciones
del marido), la lectura se ralentiza bastante.
Esto, junto con el
“efecto montaña rusa” que ahora os comento, son las dos piezas de este libro
que menos me han convencido. Y es que el interés que proporciona la primera
parte del libro decae totalmente en la segunda, para remontar a un nivel medio
en el tercer capítulo de la novela dejándonos —al menos a mí— en una especie de
desconcierto porque esperaba que en esta última parte del libro el autor nos
diera “algo más”; un punto de giro, una explicación quizás, que diera más color
a la historia.
No obstante, las palabras
que usa el autor en esta novela tienen mucha sustancia, y nos permiten
disfrutar de un estilo personal admirable, de una prosa bien escogida y de
frases tan interesantes como estas:
Porque cuando las personas se preparan para algo
con empeño y seriedad durante mucho tiempo, ese algo, al final sucede.
Los pobres no sólo quieren una vida mejor. No, los
pobres también pretenden dignidad, porque saben que están soportando una gran injusticia
y por eso el mundo los respeta como a héroes.
Cuando nos damos cuenta de los sucesos decisivos,
la mayoria de las veces ya han pasado y no nos queda más remedio que acptarlo y
salir corriendo a avisar a un abogado, a un médico o a un cura.
Un libro que nos deja un regusto a época pasada, a
elegancia y decadencia. Una lectura para degustar pausadamente. ¿Os animáis?
Feliz día.
“Bartleby, el escribiente" es una de las narraciones más
originales y conmovedoras de la historia de la literatura. Melville escribió
este relato a mediados del siglo XIX, pero por él no parece haber pasado el
tiempo. Nos cuenta la historia de un peculiar copista que trabaja en una
oficina de Wall Street. Un día, de repente, deja de escribir amparándose en su
famosa fórmula: "Preferiría no hacerlo". Nadie sabe de dónde viene
este escribiente, prefiere no decirlo, y su futuro es incierto pues prefiere no
hacer nada que altere su situación. El abogado, que es el narrador, no sabe
cómo actuar ante esta rebeldía, pero al mismo tiempo se siente atraído por tan
misteriosa actitud. Su compasión hacia el escribiente, un empleado que no cumple
ninguna de sus órdenes, hace de este personaje un ser tan extraño como el
propio 
Herman Melville (1819-1891) escritor y poeta americano, desempeñó oficios tan dispares
como copista, oficinista, maestro, granjero o marino antes de dedicarse por
entero a la literatura. Publicó Typee
en 1846, que acercó la Polinesia al mundo occidental con gran éxito por lo que
continuó con el género en Amoo (1847)
aunque esta vez lo ambientó en Tahití. Posteriormente publicó Chaqueta Blanca (1850) donde anuncia la
temática que desarrollaría en el libro publicado al año siguiente y con el que
ha pasado a la historia de la literatura: Moby
Dick. A pesar del éxito, él siempre sintió que la obra no se había
comprendido, y continuó buceando en la psicología humana, donde su máximo
exponente será Bartleby, el escribiente.
